No recuerdo intentar respirar.
Espontáneamente, casi al momento, olvido.
No recuerdo intentar quererte.
Ni si he tomado café.
Los intestinos serpentean, rugen, como en un intento por avisar.
¡Tienes que comer ¡
No recuerdo que tengo en la nevera.
Intento no dormir.
Es inútil intentar, el ente que me gestiona, es autónomo.
No recuerdo haber soñado.
Pero la humedad de mi pijama certifica.
Voy a dejar de intentar.
A ver que sucede.
¿Intentar dejar de intentar?
Pondré una lavadora.
Te quiero.
Ropa blanca, suavizante,
Silva la cafetera, ¡fantástico¡
No se que programa elegir.
¿Existe un programa para gente que intenta?
Mirare la nevera a ver si me inspira.
Si, blanco, suave, esponjoso, etéreo.
Merengue.
Comeré.
Vivo. Pero moriré en el intento.
domingo, 2 de noviembre de 2008
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